第五十八章 九月

九月了。

天亮得没那么早了。陈砚醒来的时候，阳光从窗户的缝隙里挤进来，不像夏天那么白晃晃的，带著一点淡淡的金色。他躺在床上听了一会儿外面的动静——有鸟叫，有脚步声，有远处传来的汽车喇叭。声音都跟夏天一样，但又好像有点不一样。

他起来，推门出去。

外屋的门开著，阳光涌进来，照得整个书店亮堂堂的。他走到门口，站在那儿，看著那条巷子。

巷子里有人走动。一个老太太提著菜篮子慢慢走过，两个大人匆匆赶路，一辆三轮车叮铃咣啷地响著过去。和往常一样。

但今天他觉得有点不一样。

空气里有股凉丝丝的味道。不是冷，是那种刚刚好的凉，吹在身上很舒服。

他站了一会儿，转身回去，开始收拾。

刚把书架擦了一遍，苏晚就来了。

她今天穿了一件浅灰色的薄外套，头髮扎起来，手里提著保温袋。走到门口，看见陈砚，笑了一下。

“早。”

陈砚点点头。

两个人坐下，吃包子。

包子还是那个味道。豆浆还是那个味道。

吃著吃著，陈砚忽然说：“今天凉快了。”

苏晚说：“嗯，九月了。”

陈砚点点头。

两个人默默地吃。

吃完，苏晚站起来，走到书架前面，开始整理书。

陈砚坐在收银台后面，看著她的背影。

阳光从门口照进来，照在她身上，照在那件浅灰色的外套上，照在她低垂的侧脸上。

他看著，忽然想起小光和小美。

周末快到了。

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那天上午，书店里来了一个人。

是个老头，七十多岁，头髮花白，穿著一件旧夹克，手里拄著一根拐杖。他走得很慢，每一步都很小心。走到门口，他停下来，往里看了很久。

陈砚站起来，想过去扶他。

他摆摆手，自己慢慢走进来。

走到收银台前面，他在藤椅上坐下，喘了几口气。

然后他从怀里掏出一样东西，放在收银台上。

是一本书。很旧了，封面都磨破了，书脊用胶带粘著。

陈砚拿起来一看，是《约翰·克利斯朵夫》的上册。

他愣住了。

抬起头，看著那个老头。

老头也在看他，眼睛里带著笑。

“还认得我吗？”

陈砚想了几秒，忽然想起来了。

是那个还照片的老头。六十年前来过，暑假的时候让孙子来借书。

他点点头。

“认得。”

老头笑了。

“我孙子把书借回去，我看了。看完了，让我来还。”

他顿了顿。

“我就来了。”

陈砚看著那本书，翻开扉页。

上面有那个圆形的印章：“万相书肆藏书”。

旁边还有一行小字，是他爷爷的笔跡：

“1963年秋，进。好书当读。”

陈砚看著那行字，手有点抖。

他抬起头，看著那个老头。

“您……您当年借过？”

老头点点头。

“借过。六十年前。那时候我还年轻，在工厂上班。下了班没事干，就爱来你们书店看书。”

他看著那本书。

“这本《约翰·克利斯朵夫》，我看了三遍。后来要调走了，就想买一本带走。但买不到。你爷爷说，这本书送你。我说，不行，得还。他说，那你以后有机会再还。”

他顿了顿。

“这一等，就等了六十年。”

陈砚听著，没说话。

老头说：“我孙子把书借回去，我一看，还是那本。还是那个印章，还是那行字。”

他的眼眶有点红。

“六十年了。它还在这儿。”

陈砚的心里堵得慌。

他把那本书收下，放回书架里。

和剩下的三本放在一起。

四本，齐了。

老头看著他放书，看了很久。

然后他慢慢站起来，拄著拐杖，走到书架前面，伸出手，摸了摸那本书的脊。

“六十年了。”他说，“终於还了。”

他转过身，看著陈砚。

“你爷爷呢？”

陈砚沉默了一秒。

“走了。去年。”

老头愣住了。

“走了？”

陈砚点头。

老头站在那儿，愣了很久。

然后他低下头，看著自己的手。

“我比他大三岁。我还以为……”

他没说完。

陈砚没说话。

老头抬起头，看著陈砚。

“你替他守著？”

陈砚点头。

老头看著他，看了几秒。

然后他伸出手，拍了拍陈砚的肩膀。

那只手很轻，但拍得很认真。

“好好守著。”

他转身，慢慢走了。

陈砚送到门口，看著那个佝僂的背影，一步一步走远，消失在巷子里。

他站了很久。

苏晚走过来，站在他旁边。

“六十年。”她说。

陈砚说：“嗯。”

苏晚说：“他还回来了。”

陈砚点点头。

他看著那个方向，忽然想起爷爷说过的话。

“借出去的书，就像放出去的鸽子。有的能飞回来，有的飞不回来。”

这只鸽子，飞了六十年。

终於飞回来了。

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下午，小光和小美来了。

两个人跑进来的时候，满头大汗。虽然是九月了，但中午还是有点热。

“叔叔！我们来了！”

陈砚看著她们，愣了一下。

“今天不是周末？”

小光说：“今天周五。放学早。”

小美在旁边点头。

陈砚笑了。

“进来吧。”